冬夜的风裹着碎雪，跟淬了冰的刀子似的往人骨头缝里钻。
归燕客栈的后院没遮没挡，檐角那盏红灯笼被吹得左摇右晃，暖黄的光透过漫天飞雪洒下来，在石桌上投下一片支离破碎的影 —— 那影子恰好罩住桌角半坛敞着口的烈酒，酒液表面结了层薄薄的冰，旁边斜放着一把旧胡琴，琴身上的漆皮磨掉大半，露出底下暗沉的木纹，像极了岁月刻在人脸上的皱纹。
陆飞琼缩在石凳上，身上裹着件墨色的披风。
这披风还是沈砚辞在世时，特意去西市给她挑的蜀锦料子，当年摸着手感软和得能掐出水，如今边角都洗得发白起球，领口处还沾着点洗不掉的酒渍。
她抬手拢了拢披风下摆，指尖触到粗糙的布料，心里像被什么东西轻轻蛰了一下，泛开一阵说不清道不明的酸意。
石桌上的酒坛敞着，凛冽的风灌进去，带出阵阵辛辣的酒香。
陆飞琼俯身，指尖沾了点酒液，慢悠悠往胡琴弦上抹。
冰凉的弦丝沾了酒，变得滞涩不堪，她指尖拨动时，“铮 ——” 的一声，调子歪得没边儿，连院角落雪的声音都盖不过。
可她像是没听见似的，目光首勾勾盯着琴弦上凝结的冰碴，那冰碴亮晶晶的，映着灯笼的光，在弦上滚来滚去，活像些不安分的碎钻。
不知看了多久，她恍惚觉得那些冰碴动了起来 —— 不是在琴弦上动，是在她眼前晃。
眼前的雪景突然变了，不再是客栈后院的皑皑白雪，而是塞北那能埋过人的漫天风雪。
风裹着沙，打得人脸生疼，脚下的雪地里，横七竖八躺着战死的士兵，他们身上的盔甲冻得硬邦邦的，血顺着盔甲缝往外渗，没一会儿就冻成了暗红的冰珠，嵌在雪地里，和这琴弦上的冰碴，竟有几分一模一样的寒凉。
她猛地眨了眨眼，眼前的幻象散了，还是客栈后院那盏摇晃的红灯笼，还是石桌上那半坛烈酒。
可指尖却像还沾着塞北的雪，凉得发僵。
她低头看着自己的手，这双手曾握过弯刀，也提过毛笔；曾在战场上杀过敌，也在客栈里算过账；只是如今，手背上爬了些细纹，指关节也因为常年弹琴、早年握刀，显得有些粗大。
“咚 ——”前院突然传来一声沉闷的马儿闷哼，打断了她的思绪。
紧接着，几句叽里呱啦的突厥语顺着风飘过来，那语调生硬又熟悉，像根细针，猛地扎进她混沌的思绪里。
陆飞琼倏然抬头，脊梁骨瞬间绷紧。
眼前的雪雾像是被这声突厥语吹散了，漫天黄沙突然涌了过来！
远处，突厥骑兵的黑色狼旗在风里猎猎作响，旗面上的狼头狰狞得吓人；耳边全是战马的嘶鸣和士兵的喊杀声，“守住雁门关！”
“别让突厥人过来！”
的嘶吼声此起彼伏，震得她耳膜发疼；她低头，看见自己穿着沉重的盔甲，手里攥着一把染血的弯刀，刀刃上的血冻成了冰，坠在刀尖上，摇摇欲坠；身后，是快被攻破的雁门关城楼，城墙上插满了突厥人的箭矢，守军的尸体堆得像小山……“东家？”
轻缓的脚步声从身后传来，带着点小心翼翼的试探。
阿福端着个粗瓷汤碗，碗里的热汤冒着白汽，在冷空气中很快凝成细小的水珠，顺着碗壁往下淌。
他走到离陆飞琼几步远的地方就停住了，怕惊扰了她：“东家，客人们要的热汤也备妥了，您也喝一碗暖暖身子吧？
这天儿太冷，再坐下去，身子该冻僵了。”
他的话还没说完，陆飞琼指间的胡琴突然发出 “铮” 的一声脆响！
那声音又尖又利，像金属断裂的锐鸣，在寂静的冬夜里格外刺耳。
最粗的那根弦，竟首接断了，断口处还带着点细微的木刺，弹起的雪沫落在她手背上，凉得她猛地一哆嗦，眼前的战场幻象也跟着散了。
陆飞琼低头，目光落在那截断在琴弦上的弦上。
那弦是她去年特意找老琴师换的，当时老琴师还说，这弦是用上好的牛筋做的，能熬上十年八年。
可这才多久，就断了。
她喉间溢出一声极轻的呢喃，声音轻得像雪落在地上，风一吹就散。
可阿福就站在旁边，还是隐约听见了 ——“这弦，竟也熬不过十年……”阿福愣了愣，没敢接话。
他跟着陆飞琼快二十年了，知道东家心里藏着太多事，尤其是关于 “十年” 的过往，更是碰不得的禁忌。
他只敢悄悄把热汤往石桌上推了推，低声道：“东家，汤要凉了，您趁热喝吧。
要是想待一会儿，我再去给您拿件厚棉袄来。”
陆飞琼没应声，还是盯着那截断弦。
风还在吹，灯笼还在晃，雪还在下，可她的心思，却像是被那截断弦勾着，一点点坠回了十年前的塞北 —— 那年的雪，比今年的更大更冷；那年的胡琴，还没断过弦；那年的沈砚辞，还在等她回家……
最新评论