腊月的北风像刀子，刮过流云镇灰扑扑的街道。
天阴沉得厉害，铅灰色的云压得人喘不过气，像是要下雪，却又迟迟不肯落下。
陈默缩着脖子，把身上那件洗得发白、明显短了一截的旧棉袄又紧了紧，快步穿过巷子。
他手里攥着刚用最后几个硬币换来的两个冷硬馒头，这是他和父亲今晚的晚饭。
巷口老槐树下，几个闲汉正围着看人下棋，吆喝六。
陈默目不斜视，加快了脚步。
赌博相关的一切，都让他从心底里感到厌恶。
推开那扇吱呀作响、漏风的木门，一股浓烈刺鼻的酒糟味和霉味混合着扑面而来，熏得人头晕。
屋里比外面也暖和不了多少，寒气从墙壁的每一个缝隙钻进来。
父亲陈金宝又瘫在墙角那张破竹椅上，脚边倒着一个空了的劣质白酒瓶。
他头歪向一边，鼾声粗重，脸颊因酒精和寒冷泛着不正常的红晕，嘴角挂着混浊的口水。
陈默沉默地看着，心里没什么波澜。
这场面，他早己习惯。
他把馒头放在那张缺了腿、用砖头垫着的破木桌上，拿起搪瓷缸子，走到屋角炉子旁。
炉火早就熄了，冷冰冰的。
他熟练地捅开炉灰，找出几块劣质煤核，重新引燃。
屋里渐渐有了一丝微弱的暖意。
水烧温了，他倒了一缸子，走到父亲身边，轻轻推了推他。
“爸，喝点水。”
陈金宝迷迷糊糊地睁开眼，眼神浑浊涣散。
他看到陈默，咧嘴笑了笑，露出一口被烟酒熏黄的牙，酒气喷涌：“哦…小默回来了…好，好儿子…”他接过缸子，咕咚灌了几口温水，似乎清醒了些。
目光扫到桌上的冷馒头，眉头皱了起来。
“就…就吃这个？”
他声音沙哑，带着不满，“老子…老子今天手气本来挺好的…都怪那杀千刀的赵老西…不然…不然咱爷俩今晚就能吃上肉了！”
他又开始絮絮叨叨地咒骂牌友，抱怨运气。
陈默没吭声，只是拿起一个馒头，默默啃着。
冷馒头噎人，他用力往下咽。
陈金宝骂累了，喘着粗气，眼神空洞地望着漏风的屋顶。
忽然，他像是想起了什么，猛地抓住陈默的胳膊，力气大得吓人。
“小默！
儿子！”
他眼睛瞪得老大，布满血丝，神情有一种近乎疯狂的急切，“你记住！
你给老子记住！
这世上…这世上最快来钱的道儿，就是赌！
牌一翻，骰子一响…金山银山…就来了！”
他的声音因激动而嘶哑，唾沫星子溅到陈默脸上。
陈默停下咀嚼的动作，抬起头，黑白分明的眼睛冷冷地看着父亲激动得扭曲的脸，看着那双被贪婪和酒精烧得通红的眼睛。
屋里只有煤核燃烧时细微的噼啪声，和父亲粗重的喘息。
陈金宝被儿子这冰冷的眼神看得有些发毛，那股疯劲稍稍褪去，取而代之的是一种更深沉的、被生活彻底压垮后的绝望和悲哀。
他抓着儿子的手慢慢松开，无力地垂落，声音也跟着低了下去，带着浓重的哭腔：“但…但它吃人啊…把你爹我…吃干了…掏空了…啥也不剩了…”他说着，浑浊的眼泪真的就从那通红的眼眶里滚了出来，顺着肮脏的脸颊滑落，滴在破旧的衣襟上。
他像个孩子一样，呜呜地哭了起来，肩膀一抽一抽。
陈默看着父亲这副样子，脸上依旧没什么表情。
他把手里剩下的半个馒头慢慢放在桌上，声音平静得没有一丝波澜，却像屋外的寒风一样冷：“我知道。”
他顿了顿，一字一句，清晰地说道：“所以我永远不会碰。”
说完，他不再看瘫坐在那里哭泣的父亲，转身走到炉子边，拿起火钳，默默拨弄着里面那点微弱的煤火。
火光跳跃，映着他稚嫩却过早刻上坚毅和冷漠的侧脸。
屋外，北风呜咽着掠过屋顶，卷起几片枯叶。
第一片雪花，终于悄无声息地落了下来。
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