龙城的雨，总带着股铁锈味。
林峰站在国际机场的出口，黑色风衣下摆被风掀起，露出里面熨帖的白衬衫。
他手里捏着一张泛黄的照片，上面是个眉眼温和的中年男人，抱着襁褓中的婴儿，背景是龙城码头的吊桥，1998年的风正吹乱男人的头发。
“林先生，蒋爷派我来接您。”
一个穿黑色西装的男人走上前，弯腰时露出腰间的枪套轮廓，声音压得很低，“车在停车场。”
林峰点点头，将照片塞进口袋。
五年了，他以为自己再也不会踏上这片土地。
车是辆黑色的奔驰S级，车窗贴着最深的膜，隔绝了外面的雨景。
司机是个沉默的壮汉，后视镜里，林峰看到自己的脸——轮廓像母亲，眼神却越来越像照片里的男人，那个他从未见过、只存在于蒋爷口中的“父亲”。
“蒋爷这几天不大好。”
司机忽然开口，打破了沉默，“龙兴社的几位叔伯，都在等您回来。”
林峰没接话。
他知道“不大好”是什么意思。
三个月前，蒋爷在一次酒局上突发脑溢血，虽然抢救过来，却半边身子瘫痪，龙兴社那群饿狼，早就盯着龙头的位置了。
车驶入老城区，雨势渐小。
斑驳的墙壁上，“龙兴物流”的招牌被雨水泡得发白，街角的游戏厅里传来打斗声，几个染着黄毛的少年叼着烟，看到奔驰时下意识地站首了身体——这是龙兴社的地盘，规矩比警察的警告更管用。
蒋爷住的地方藏在一条深巷里，门口挂着“蒋府”的木牌，看着像个老式西合院，门口却站着西个穿黑西装的保镖，耳朵里都塞着耳机。
“少爷。”
保镖弯腰行礼，语气里带着审视。
林峰认得他们，是蒋爷的贴身护卫，当年他出国前，就是这几个人送他去的机场。
穿过天井，正屋的门开着，一股中药味扑面而来。
蒋爷坐在轮椅上，背对着门口，望着窗外的雨帘。
他比五年前瘦了太多，头发全白了，手指搭在轮椅扶手上，微微颤抖。
“回来了。”
蒋爷的声音沙哑，没回头。
“嗯。”
林峰走到他身后，看着窗外那棵老槐树，小时候他总爬上去掏鸟窝，蒋爷发现了从不骂他，只让管家搬梯子把他抱下来。
“照片带了？”
林峰掏出照片，递过去。
蒋爷用颤抖的手接过，指尖划过照片上的男人，忽然笑了，笑声里带着痰音：“你爹啊……当年比你还倔，非要跟我争码头的地盘，结果呢？
死在乱枪里，留下你这个拖油瓶。”
林峰的拳头在身侧攥紧。
他不喜欢蒋爷这样说父亲，哪怕父亲确实是个“黑道分子”。
“龙兴社，该交还给你了。”
蒋爷转过头，浑浊的眼睛盯着林峰，“那些老东西不服我，更不会服你这个‘外人’，但你记住，龙城的地下，从来不是靠拳头硬，是靠……”他的话没说完，剧烈地咳嗽起来，管家赶紧递上水。
蒋爷喝了两口，指着墙角的保险柜：“里面有样东西，你拿着。
记住，别学你爹，也别学我。”
林峰打开保险柜，里面只有一个黑色的木盒。
打开盒子，一枚巴掌大的玉佩躺在红绒布上，龙纹雕刻得栩栩如生，边缘有些磨损，像是被人常年握在手里。
“这是……等你能镇住那些人了，自然会懂。”
蒋爷闭上眼，“去吧，今晚的接风宴，在‘龙耀’夜总会，他们都在等你。”
林峰拿起玉佩，揣进风衣内袋，转身离开。
走到门口时，他听到蒋爷低声说了句什么，像在自言自语，又像在叮嘱：“别让龙兴社，成了你的坟墓……”雨还在下，巷口的保镖递过来一把黑色的伞。
林峰撑开伞，抬头看向夜空，龙城的霓虹在雨雾里晕成一片模糊的光，像无数双窥视的眼睛。
他知道，从踏入这条巷的那一刻起，他就再也回不去了。
那个在海外读哲学、看画展的林峰，死了。
活下来的，是龙兴社的继承人，是蒋爷棋盘上，最后一颗必须站稳的棋子。
夜总会的灯光在前方闪烁，隐约传来重金属音乐和酒瓶碰撞的声音。
林峰深吸一口气，迈步走进那片光怪陆离的黑暗里。
他的战争，从今晚开始。
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