江城的梅雨季，潮得能拧出水。
沈砚辞扛着画架往老巷走，裤脚早被溅湿，凉意往脚踝里钻。
帆布包侧袋的颜料管硌着腰，走一步响一下，像串没调准的铃铛。
到了巷尾那扇木门，他仰头看“砚山画社”的木牌。
昨天刚刷的胡桃木色掺赭石，本想暖点，被雨一淋，反倒蒙了层灰。
推门时风裹着雨丝闯进来，窗棂上的旧纸哗啦响。
那纸边角卷得像猫啃的，却留着半块粉桃花印——去年春天的痕迹，没褪干净。
沈砚辞蹲在门槛上擦颜料管，指尖蹭到钴蓝，一下蹭在发白的牛仔裤上。
浅蓝晕开，像小时候在乡下，掉进水洼的星星。
正盯着那点蓝发愣，隔壁传来吱呀一声推门响。
“还没收拾完啊？”
女声清得像剥壳莲子，软乎乎的。
沈砚辞抬头，看见“鸢时书店”的门开了条缝。
穿米白连衣裙的姑娘探出头，头发用木簪松挽着，碎发贴在颊边，被雨雾润得软趴趴。
手里攥着本卷边的诗集，是苏清鸢——这半个月总在书店忙活的姑娘。
“快了。”
沈砚辞站起身，手在裤子上蹭了蹭，“就归置完画具。”
苏清鸢的目光扫过他的手，没说话，转身回了书店。
沈砚辞听见里面翻东西的轻响，没几秒，她又出来了，手里捏着块浅蓝棉布，布角绣着朵歪歪的白菊。
“用这个擦。”
她递过来，指尖碰了碰他的手，凉丝丝的，“颜料蹭裤子上难洗，我之前帮同学搓过，肥皂搓半天没用。”
沈砚辞赶紧收回手，耳尖有点烫，低头猛擦裤子：“谢了。”
“没事。”
苏清鸢往他身后的院子瞥，“你这院漏雨不？
我刚才瞅着屋顶瓦松了。”
“昨天看了，暂时不漏。”
沈砚辞把颜料管放进包，抬头见她踮着脚往院角看，裙摆扫过青苔，沾了点绿，自己没察觉。
“雨停了找师傅修吧。”
苏清鸢退了退，靠在书店门框上，“漏雨的话，画具该泡了。”
“嗯。”
沈砚辞应着，忽然想，她笑起来会不会有梨涡？
“缺工具不？”
苏清鸢又说，“锤子螺丝刀我店里有备用的。”
“暂时不用。”
“哦对了。”
苏清鸢像是忽然想起什么，“我煮了姜茶，老红糖的。
你收拾完后，就过来喝杯，驱驱潮。”
沈砚辞还没接话，她己经转身回了书店，木门轻轻合上，留了条缝。
暖黄的灯光从缝里漏出来，能看见她坐在窗边的影子，手里还拿着那本诗集。
雨还在下，打在枇杷叶上哗啦啦响，却没刚才那么闷了。
沈砚辞捏着手里的棉布，布上的白菊软软的。
他拿起画笔，在画纸角落勾了起来——勾的是书店门缝，漏出的灯，还有那个坐着的影子。
没画完，隔壁传来苏清鸢的声音，轻轻的，像在念诗：“撑着油纸伞，独自彷徨在悠长、悠长又寂寥的雨巷……”声音被雨裹着，断断续续，沈砚辞却听得清。
他停下笔，侧耳听着，首到声音停了，才勾了勾嘴角。
原来这雨巷里，不止他一个人等雨停。
他把画纸收进画夹，心里冒了个念头：明天，要不要跟她借本《戴望舒诗选》？
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