修复室的时光，总被浸泡在一种近乎神圣的凝滞里。
空气里浮动着糨糊的微酸、陈纸的暗香，以及某种属于时间的、无法复制的沉静气味。
唯独陈砚指间流淌的，是肉眼难辨的、对抗熵增的生机。
他正伏于案前，像一位聆听垂死者最后呓语的医师，面对着一份来自新疆黑沙遗址的“死卷”——一份碳化严重、几乎与自身灰烬重新熔合的古代羊皮残卷。
工作己持续数周，进展微乎其微，希望如同残卷本身，薄脆而渺茫。
台灯冷白的光圈将他与外界隔绝，只照亮手下这一方焦黑的苦难。
镊尖探入一片微微翘起的碳壳下，动作轻得如同触碰一场易碎的噩梦。
他屏住呼吸，感受着指尖传来的、几乎不存在的阻力。
一片顽固的碳壳终于屈服，被完整剥离。
刹那间，下方露出一段惊心的墨色——并非工整的书写，而是一种扭曲、狂野、仿佛拥有自己生命的线条。
它不像是画上去的，更像是在极致的痛苦中从羊皮内部生长出来的疤痕。
那是两株异质的生命在疯狂地纠缠、绞杀、又共生，似树非树，似蛇非蛇，透着一股蛮荒的邪性。
是树。
一棵绝不能、也不该存在于任何正统经卷中的树。
陈砚感到自己的胃微微抽搐了一下。
他移动光源，调整双目放大镜的焦距，瞳孔在镜片后急剧收缩。
在那怪异树影的旁侧，是几近湮灭的希伯来文墨迹。
凭借多年钻研制墨工艺与古文字学的经验，他艰难地辨认出残存的几个字母，它们在脑中自动组合，拼凑出一句刻入所有信徒骨髓的、带着死亡气息的经文：“…吃的日子必定死…”《创世纪》中上帝冰冷的禁令。
一股寒意尚未攀上脊梁，他的目光却被树图边缘一处极微小的异样牢牢抓住。
那不是一个字母，墨色的浓稠度与渗透感截然不同，带着东方墨块特有的润和哑光。
他滴上特制的、pH值中性的软化剂，用一根比新生儿睫毛还要纤柔的貂毛笔，像拂去天使眼泪般小心清理。
一撇，带着决绝的顿挫；一横，蕴藏着千钧的隐忍；再一竖，似一把首插下来的利剑……一个清晰的、古老的汉字，从千年的尘封与死亡的包围中，狰狞地浮现：“羞”。
时间骤然坍缩。
西十二岁的陈砚被一股蛮力猛地拽回十岁的那个下午。
圣堂的光线穿过彩绘玻璃，投下斑斓却沉重的阴影。
他失手打碎了父亲——那位总是肃穆得像教堂地下墓穴石刻的陈神父——在祝圣时最珍爱的圣餐银杯。
圣酒与鲜血，一同从他划破的掌心滴落在圣洁的亚麻桌布上，洇开一片惊心动魄的污迹。
父亲没有怒吼，没有惩戒，只是转过身，用一种他永生难忘的、混合着巨大悲悯与某种更深沉、更接近绝望的痛苦眼神，死死地盯着他。
然后，沉默地、不容抗拒地、当众地拉过他的手，为他清洗、涂抹药膏、用洁白的纱布一层层缠绕。
没有一句责备，却比任何鞭打更令他窒息。
台下教友们无声的注视，像无数根烧红的针，密密麻麻地扎在他裸露的、无处遁形的、火辣辣的羞耻感上。
他只想蜷缩，想变成地板上的一道裂缝，想从这个充满了“看见”与“被看见”的世界彻底消失。
“啪嗒。”
一滴冰冷的汗珠从他额角滑落，砸在修复台的超白玻璃板上，溅起一个微小的、透明的恐慌。
他的右手拇指，无意识地死死按在左手掌心那道早己淡化、却从未真正消失的疤痕上，用力之猛，几乎要掐出血来。
他猛地转身，动作幅度大得带倒了手边的镊子架，金属工具叮当散落一地。
他浑然不顾，几乎是扑到墙边一个带密码锁的恒温恒湿柜前，手指颤抖着按下号码。
柜门打开，冷气溢出。
他从中取出一本边缘严重磨损、颜色黯淡的黑色皮质日记本。
他粗暴地翻动着纸页，跳过前面那些关于教义辨析、灵修笔记的枯燥内容，那些字迹工整、冷静得令人心寒的论述。
他的指尖带着无法抑制的微颤，首抵最后一页。
在那里。
用一支秃头铅笔反复涂画、力透纸背、几乎将纸页撕裂的，是几乎一模一样的、扭曲疯狂的、纠缠不休的树状图案。
那笔触里蕴含的绝望与焦灼，几乎要破纸而出，灼伤他的眼睛。
而在那疯狂图画的旁边，日记的空白处，是被无数遍、偏执地、深深刻入纸张纤维的、同一个汉字：“羞”。
父亲的绝笔，与他手中这片来自千年之前、万里之外的残卷，在此刻，在这间充斥着死亡气息与历史尘埃的修复室里，跨越了所有时空的距离，精准而残酷地重叠在一起。
像一把冰冷、古老、锈迹斑斑却依旧锋利的钥匙，猛地捅进了他心扉最锈蚀、最幽深、最不愿触碰的锁孔，然后，狠狠转动。
“咔哒。”
一声只有他能听见的、来自灵魂深处的脆响。
空气里，仿佛响起一声来自远古的、细微的、若有若无的叹息。
（第一章 完）本章经典句： “认知的陷阱，总以真理的姿态，在灵魂最旧的伤疤上悄然开裂。”
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